Por Arnoldo Fernández Verdecia.
Todo desordenado, ni la misma poetisa lo hubiera escrito mejor.
Un país va cuesta abajo, no aparece el jinete que detenga su absurda carrera.
En todos lados la gente grita sus agonías, conversa en voz alta las miserias; ya no se expresa en susurros.
Somos magras caricaturas de un futuro prometido; espíritus que ululamos en una oscuridad infinita; no encontramos cuerpos donde impulsar alguna resurrección milagrosa.
Lo único que tuvimos alguna vez fue la noche. Seguir la voz de las estrellas, pedir un deseo. Creer a nuestros ancestros allí. Imaginar un día ser una de ellas.
La noche era una fiesta; ahora no, un regalo; ahora no. La vida se nos va en cada noche.
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