Por Arnoldo Fernández Verdecia.
No digo su nombre, como diría el autor de Fouché, pura hiel escribirlo.
Llegó una mañana al establo con sus nalgas caídas, mirada de burro triste, aliento de buitre y cabeza entre las piernas. Pasó y no nos dimos cuenta.
Un día despertamos con la noticia de su golpe, del trono usurpado, de su fiestecita por el ascenso.
Enseguida las intrigas, las noches sobre las espaldas de los otros, el veneno en cada lugar donde asomaba sus ojos, los golpes bajos a diestra y siniestra.
Se va, alguien me lo dijo. Es bueno saberlo. El oportunista es de esos malos discípulos de Stalin, odia y envidia, capaz de todas las vilezas. Cuando bebe ron, woguea, entonces puede verse quien es en verdad.
Donde quiera que vaya nunca dejará de ser un tipo que destila hiel a su paso.
Ahora hay fiesta en el establo. Los cerdos no quieren otros animales allí, sólo su especie es bienvenida.
Ni siquiera le deseo suerte al oportunista, porque no la merece.
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