2020, diario de una prostituta llamada Covid-19

Nasobuco, caricatura de Ares / Foto: Instagram del artista

Por Arnoldo Fernández Verdecia. caracoldeaguaoriente@gmail.com   

No tengo 5 años como Daniel Defoe en el siglo 17; tengo 48 en 2021, pero al igual que Daniel, vivo en tiempo real una pandemia de nombre sarcástico e hiriente que los científicos y sus manías de identificar con extrañezas las cosas llaman, SARS-CoV-2 

Hasta en el baño se me aparece en sus denominaciones más mediocres, corona, nuevo coronavirus; en una pegatina azul asoma y me jode verla ahí, mirando mi desnudez con su desenfado, poderosa, capaz de doblarme la vida si le da la gana; se sabe una mutación genética que nadie puede controlar.

Me ha obligado al encierro como a Defoe, incluso lo he imitado colocando un cartel en el corredor de casa, donde puede leerse: “No me visite hasta que la prostituta Covid-19, muera”.

El jueves 26 de marzo de 2020, un número parecido al que inspiró a Daniel, me llevó al hermetismo del hogar; la tarde de ese día corrí a muchos lugares comprando aseo, alimentos y todo lo que me ayudara a resistir lo que ya era inminente.

La gente en calles, avenidas,  portales, como si nada, una suerte de ligereza tremenda; recordé a Jorge Mañach  y di razón a sus argumentos, sabiamente hilvanados en su célebre ensayo, “Indagación al choteo”. Algunos jodedores empinando el codo, fiestas de cumple, bodas, hostales a motor completo, el sexo llegando al cielo y todos bajo una mirada glaciar que decía –eso no llega por aquí-, y detrás la sonrisa, el relajo, el vivio, el abrazo, los besos, el probao del chicharrón, el traguito del añejo 7 años, el rey de todos los rones, el del maestro Don José Navarro, el que cuesta más de un salario mensual. 

Pobre gente, diría el gran escritor ruso, - no imaginan lo que está por llegar-, pero no puedes pedirle a la masa común, pensamiento, porque no hay grandes dosis para concebirlo, sí mucha seguridad en el día a día, en la jodedera eterna  en que se nos ha convertido la cubanía, desde que aparecieron los primeros elementos de nuestra nacionalidad.

Cuba ha sido siempre una mulata, una playa, un ron añejo, un clima tropical y  el pueblo a paso de conga no repara en eso de que un nuevo coronavirus está por llegar, -a la mierda-, dicen los más incrédulos, -la mayoría por cierto- y una nueva versión de la Chambelona  aparece gustosa y picante: aeeeeeeeeeee, aeeeeeeee, aeeeeeeee, aeeeeeeee la Chambelona y los sudores a flote y la vida sabrosa pasando en cámara lenta;  pero el nuevo coronavirus asechando, maldito, contagioso, con esas coronitas de buen marciano, porque parece en verdad venido de Marte, -qué clase de tipa o tipo el nuevo coronavirus-, ha desatado la lascivia de los filólogos, unos dicen la, otros el; hasta la vieja Nina decidió llamar a sus dos hermosos felinos, Covid-19 y Nuevo Coronavirus; así las cosas, diría un periodista de aquellos que nos hacía esperarlo en casa todos los días por sus menudas ocurrencias, ¿lo recuerdan?, no les diré el nombre, porque los que ven noticias en Cuba tienen el deber de no olvidarlo.

Es domingo 26 de abril de 2020; otra vez el juego de números, el de la Peste, el que inspiró a Daniel, el que años después lo llevó a escribir “Diario del Año de la Peste”, apelando a las vivencias de un niño de cinco y a las memorias de sus vecinos sobrevivientes de aquella pandemia, que hasta en los muñequitos inspiró temor: “la peste, la pesteeeeeeeeeeeee", en la voz del hombrecillo que en plena carrera anunciaba el maleficio, casi por llegar a los burgos medievales, a las nacientes ciudades”.

Hoy la noticia sorprende, vía Facebook. La gente se une en cadenas de oración, sublimaciones espirituales y aplausos simbólicos a los discípulos de Hipócrates, justamente venerados, porque de ellos dependerá en verdad, si algún día conseguimos cambiar el cartel por otro, anunciando la muerte definitiva en 2020 o 2021 de una prostituta llamada Covid-19.