SURREALISMO

Por  Arnoldo Fernández Verdecia. 

¡Cuánto surrealismo! Unos hablan de igualdad, de no olvidar a nadie, pero los suyos pasean la vieja Europa,  visten ropas carísimas,  se bañan en vino espumoso junto a sus cofrades, e iluminan sus noches con meteoritos. 

¡Cuánto surrealismo! El plato fuerte de los humildes de la tierra es picadillo congelado, mientras el de los suyos, mariscos exóticos, peces increíbles, jugosas carnes de ternera y lo imposible de imaginar en la mesa de los humildes. 

¡Cuánto surrealismo! Ellos parecen  sanchos y  los humildes, quijotes sobre rocinantes.

*Obra de Silvia Rodríguez

¿CONTRAMAESTRE TIENE CULTURA?

Por Arnoldo Fernández Verdecia 

Si por cultura en Contramaestre entendemos la que gestiona lo artístico, lo literario y lo popular en el espacio público local, y los resultados de esa gestión, si esa es la cultura objeto de valoración en esta encuesta* al movimiento cultural en la diáspora y aquí en el municipio, entonces parto de una interrogante: ¿cómo se pretende que exista ese tipo de cultura en Contramaestre, si la base material y humana que la gestiona no es capaz de construir consensos y establecer prioridades en la solución de sus problemas más acuciantes? 

Si analizamos la cultura popular, el patrimonio intangible que por décadas identificó a este pueblo está al borde del suicidio: desapareció el movimiento de congas, desapareció el carnaval, desapareció la trova, desapareció el Café cantante, desaparecieron las agrupaciones de pequeño formato. Las orquestas ya no tienen matinés bailables, ni aquellos mano a mano tan naturales los fines de semana. Ya no hay cantores populares en las calles, ni personajes populares, ni repentistas, ni lugares de memoria en el pueblo. 

Si analizamos la cultura artística y literaria, la mayoría de los escritores y artistas han sido excluidos de la política cultural, no existe consejo editorial del libro, consejo de las artes, desapareció el movimiento de talleres literarios, desaparecieron la mayoría de las peñas, desapareció el movimiento teatral, desapareció el movimiento de rock, desaparecieron los salones de artistas plásticos, desaparecieron los espectáculos... Hay serios problemas con el pago a escritores y artistas, porque la política cultural no cuenta, según sus funcionarios, con presupuesto para hacerlo. Algunos escritores han publicado fuera de fronteras, pero su obra ha sido ignorada y en algunos casos difamada por algunos funcionarios de cultura. El pensamiento crítico ha sido relegado a los márgenes, incluso ha sido objeto de censura e invisibilización desde lo oficial.   Las filiales universitarias del pueblo perdieron los espacios de reflexión y crítica que unieron a intelectuales y profesionales para pensar la cultura como inclusión y no como exclusión. Se perdió el foro Diálogos por la Cultura que durante un tiempo fue espacio de consenso de artistas e intelectuales con las autoridades del pueblo. No hay comunicación institucional con las organizaciones no gubernamentales de la cultura, tampoco la hay en lo individual con la mayoría de los artistas, escritores, grupos creativos... 

La red de eventos que distinguió al pueblo está en peligro de muerte: el Rock-evolucion desapareció, Orígenes tiene muy poco apoyo, incluso se condiciona desde lo oficial el financiamiento del mismo, es insostenible cada vez más realizar el Tierra adentro, igual el Cachao in memorian,   lo mismo sucede con la jornada teatral La bota. Los eventos de historia local perdieron la calidad que durante décadas tuvieron. Las semanas de la cultura están vaciadas de contenidos y no tienen público, el movimiento de peñas desapareció, el Movimiento de Artistas Aficionados está deprimido…

Si analizamos la estructura institucional para gestionar la cultura: 

Desaparecieron los cines y salas de videos para la proyección de películas cubanas y universales. 

La Casa Museo Municipal Jesús Rabí y la Casa Memorial Orlando Pantoja presentan un estado precario, en el caso de esta última recibió una inversión de más de un millón de pesos, según fuentes consultadas, e inexplicablente no hubo mejora para el inmueble. 

La biblioteca pública perdió su impacto en los lectores, no se destinan finanzas para mantener actualizados los fondos bibliográficos, se ha descuidado el fondo patrimonial pues no se cuenta con la mayoría de la obra publicada por autores de la localidad; el local de la biblioteca casi siempre permanece cerrado porque no se ha logrado solucionar la situación de sus servicios sanitarios, desapareció la sala de navegación de la misma, igual todas sus computadoras y colecciones de libros digitales conservados allí. 

La Casa de la Trova fue convertida en espacio de ventas de emprendedores. Los artesanos que vendían su obra en el área exterior fueron excluidos de allí. Desaparecieron del interior de la misma todos los espacios que justificaban el objeto social de esta. El Círculo Amigos del Libro que pretendía tener su sede allí fue demagógicamente engañado por funcionarios oficiales. 

Las librerías públicas están colapsadas, no cuentan con finanzas, ni combustibles, ni transporte, para gestionar la compra de libros que mantengan surtidos sus anaqueles. Las librerías han perdido el objeto social para la cual fueron concebidas. 

En cuanto al sistema de casas de cultura es lo único que funciona en el municipio, pero sus acciones culturales no tienen el impacto de antaño, algunas de ellas, como la Isidro Iglesias del Rey perdió su patio, perdió su lunetario y no recupera su imagen visual definitiva. 

Como escritor de este pueblo siento inmensa pena por el retroceso sufrido, durante el período 2017-2024, en la gestión y resultados de la cultura popular, artística y literaria. Muchas veces he advertido en espacios oficiales, sobre la crisis de esa gestión y sus resultados, otros también lo han hecho, pero nunca hemos sido escuchados; de no revertirse el problema con urgencia, será muy tarde luego para recuperar lo que se ha perdido y lo que está en riesgo de perderse definitivamente.  

Martí fue puntual al referirse a la cultura: 

"...la madre del decoro, la savia de la libertad, el mantenimiento de la República y el remedio de sus vicios, es, sobre todo lo demás, la propagación de la cultura."  Si no hay cultura: ¿en qué lugar queda el decoro, la libertad, la República, el remedio de los vicios? 

*Encuesta a artistas y escritores de Contramaestre en la diáspora y en la isla.

VIÑETAS TIERRA ADENTRO (EL GRITO DE LOS HOGARE)

Por Arnoldo Fernández Verdecia  

Unos claman a Dios, otros a la Virgen María, la mayoría pide un milagro, algo tiene que pasar, porque los apagones son irresistibles, al igual el hambre y la falta de medicinas.

Algunos buscan en las pantallas noticias alentadoras, pero allí se narra un país desconectado de lo real. Allí viven las consignas, los actos, un triunfalismo del que la gente no quiere ya saber, porque urge el plato de comida, la luz carajo, la luz, sin luz somos un pueblo extraviado en una oscuridad interminable.

La madre luchadora sale al amanecer de casa en casa,  ruega, llora un jarrito de azúcar para el café de los niños, de todos, pero recibe silencio. 

La bolita de pan, ahhh, la bolita, unas veces viene, otras no, la mayoría es incomible por lo agria, su imagen no seduce al paladar. 

País mío, amado país, a veces sabemos que hay alimentos, medicinas, recursos, sabemos de la voluntad para que lleguen a los poblados, pero  ni el mísmisimo Dios sabe adónde van a parar, porque como mismo llegan, vuelan y los ves pasar en maleteros, motorinas, personajillos muy alegres son los favorecidos por la varita de los que hacen el sol y la noche.

Salgo a la calle, hay dolor, mucho dolor, la gente no sabe donde la verdad tendrá nido y nadie acusará por decirla. Pobre país mío, como nunca antes necesitamos esperanza, porque sino la tenemos para qué vivir. 

El estrés doblega, mata, envejece, pero la gente invoca al cielo, pide, espera de allí un futuro que no ha podido conseguir en la tierra.

MI BLOG CUMPLE HOY 13 AÑOS (Felicidades Caracol)

Lo llamé Caracol de agua por eso de que el cubano lleva su casa adonde quiera que vaya. 

Fue el primero en la historia digital de mi pueblo en lanzarse a las aguas de Internet. 

En todos estos años llegó, con sus publicaciones, a más de 200 países. 

Los textos compartidos en sus páginas aparecen en dos libros publicados en Estados Unidos: Cuba con los mismos bueyes y Cuba en el alma. 

Tiene más de medio millón de visitas. 

Hoy es un día para celebrar el cumpleaños de mi Caracol de agua, el blog de Arnoldito como dicen mis amigos, el blog de un martiano raigal como dice mi queridísima  Alejandra. 

Así que agradezco a todos los amigos que nos han seguido incondicionalmente durante estos trece años. 

Felicidades Caracol de agua, mi blog, el que llevo a todos lados, porque es mi casa y espero lo siga siendo mientras tenga vida.

Laura y mi caracol de once años

 

  Por Arnoldo Fernández Verdecia. caracoldeaguaoriente@gmail.com

A todos los que me leyeron siempre

Un día lo eché a nadar. Tenía un miedo del carajo. Escondí su verdadero nombre. Lo vi alejarse río abajo. No podía creer que aquello navegara. Se lo dije a muy poca gente, por eso de que en pueblos chiquitos, infierno grande. Se veía hermoso, cargué un Leonardo Padura como primer tributo, después monté varios José Martí, el Matarile de Guillermo Vidal y había gente que lo seguía y se montaron. Un viejo amigo lo llamó granada sin espoleta, por eso de que en castillos feudales, las palabras estallan en cualquier momento y te hacen añicos. Las aguas lo recibieron, golfos, océanos y aquello iba bien, tan bien, que empecé a creérmelo, de tan bueno, monté con las crónicas del día a día de mi pueblo, como mismo lo hacían Jorge Mañach con su Habana republicana y Pedro Juan Gutiérrez con La Habana de la década de los 90 y a las crónicas  les nacieron alas, llegaron a Torino, Nueva York, Barcelona, Florida, Valencia y de tan creíbles, una muchacha de mi  barrio, que ahora vive lejos, se montó también y me escribía correos que yo no respondía con mi obsesión de empujar aquello, lo más lejos que fuese. Un tipo, color de ébano me dijo: -cómo haces para que eso pase sobre una cuchilla afilada y no lo corten en pedacitos-, le respondí, dejándolo contar su verdad, las de otros, las de pueblos escondidos en palmas reales, boniatos, yucas, plátanos y maíz; sonrió y sentenció: -men, con el viento que te acompaña no llegarás lejos, te hundirás o te convertirás en un mártir. No quise oír aquellas palabras, de alguna manera eran sinceras, tal vez lúcidas, pues cuando intentas mover molinos, si la energía eólica no es buena, es por gusto; pero aquello creció y llegó a 5, 10, 11 años y una tormenta llamada Laura lo hundió en sus vientos, como al viejo pino donde supo de amores y bailó tarareando al gitano Peret y dio el primer beso. “Ay, borriquito como tú (Tururú) / Que no sabes ni la U (Tururú) / Ay, borriquito como tú (Tururú) / Yo sé más que tú”; parece que Peret tenía razón, porque año por año muchas Lauras llegaron y el agua entrando por todas partes y el fondo llamando, muy pocos momentos de paz y Peret soplando esa canción, llamándolo borriquito;  Juan Ramón Jiménez, bravo, por eso de emular con Platero, pero en su planicie no había flores, abejitas, ni hierbas para masticar, solo Lauras sedientas por mandarlo al fondo del mar, como sucedió al Corsario Negro. Lauras pasaron, aún siente sus vientos, el agua entrando por todas partes, pero otra muchacha, con nombre guerrero, lo arrastró e hizo un libro inolvidable con las últimas palabras, esas que en algún lugar del tiempo cualquier persona podrá leer.  

Muchos años más de vida al Caracol

De una Amiga

Llegar a los 10 años se dice muy fácil, escribir una felicitación por ello tampoco es tarea difícil, pero si analizamos lo que significa "navegar" durante todo este tiempo utilizando la tecnología para llegar a tanta gente, ya esas son palabras mayores.

No es cosa sencilla informar tan bien acerca de un tema de interés, ni  incitar al debate, ni simplemente brindar conocimiento por que lo consideras valioso, no es sencillo tratar de opacar aquello que puede tornar mas grises nuestras vidas, eso de hacer feliz a la gente a través de un blog es tarea digna y difícil.

Así que no me queda más que felicitar al capitán de este navío, aunque no tenga el privilegio de ser de las primeras lectoras del Caracol, si puedo asegurar que me cautivó el día que lo conocí, me atrajo y dicha atracción permanece hasta hoy, porque siempre que lo visito me enseña, me acerca a mi gente, me recuerda mi origen, me educa y además distrae.

Como casi todo en la vida, a veces la tristeza aflora, cuando los que debatimos no comprendemos bien la esencia del intercambio, y llegamos a herir o a irrespetar. Esto sucede cuando no siempre contamos con la madurez necesaria para entender una opinión diferente, e incluso contradiciéndola, llegar a respetarla.

También es inevitable la publicación de ciertas noticias tristes, que forman parte   de la vida y gracias al blog nos enteramos de ellas.

Lo mágico en mi opinión está en el intercambio que defiende el capitán del navío, quien a pesar de los sinsabores mantiene ansias de continuar viaje, de dejar embarcar a quien lo desee, y por eso ya somos muchos los viajeros.

Con imágenes del Caracol de agua a veces llegamos a trasladarnos al sitio donde fueron tomadas, muchos estando tan lejos, con tan solo un clic, disfrutamos de la sombra de un árbol de mangos, saboreamos unos mamoncillos, nos refrescamos en un río, volvemos a ver a un antiguo profesor, y hasta llegamos a caminar las calles de nuestro querido pueblo natal, eso es simplemente magia.

Tendrá que escribir muchísimo más en nombre de todos, pero prefiero decir, gracias Arnoldo, y por favor mantén tus sentimientos de tierra propia, amistad y cubanía. Los que te leemos lo seguimos necesitando.

Muchos años más de vida al Caracol!!!!

Las nuevas esclavitudes

Por Arnoldo Fernández Verdecia. caracoldeaguaoriente@gmail.com 

En estos tiempos parece que la Historia llega a su fin. Hay desarraigo, incertidumbre, desencanto.

Como nunca antes el Capitalismo ha creado maneras inteligentes de colonizar las mentes de las personas y ejercer un tipo de dominación cultural, que todo lo empaca, lo reduce y lo vuelve sencillamente “entretenimiento”.

Incluso las mentes invadidas acarician los llamados sueños rosa y las migraciones de jóvenes huyen de sus países, pueblos, barrios, creyendo encontrar un edén donde realizarse, como en las producciones de Hollywood o las telenovelas de O Globo, Televisa, Univisión, Caracol.   

La llamada “pantalla chica” controla todo en casa. Muy pocos escapan a esa dominación; a ello se suma el celular y el reino autónomo que construye con sus sometidos. Allí, un mundo silencioso invita, seduce y la gente no escapa, o mejor, prefiere someterse porque empieza a sentirse celebridad, importante y el control es mayor.

No hacen falta armas para tomar los pueblos; la industria del entretenimiento gana terreno en las conciencias y cada vez somos más indefensos ante ella.

¿Pero cómo detener esa invasión?

Hay que enviar a las aulas, a los barrios, a los pueblos, conversadores natos, oradores de calibre, sabios, para dialogar con las personas sobre las enseñanzas del pasado, las raíces que nos dicen bien claro, sobre nuestras lacras y virtudes sociales, nuestras tendencias negativas y positivas, nuestros enemigos internos y externos.

Estamos obligados a tomar las armas de la cultura y las ideas, para seguir defendiendo un lugar en el mundo.

Hay que darle sentido a la vida desde el conocimiento de nuestra historia, pero no como consigna, dogma, atrincheramiento de plaza sitiada, fetiche o eslogan, sino como ejercicio soberano de ascensión a la virtud, a partir de la verdad como esencia ética.

La Patria de Carolinas y Alejandras

La noche es un gato que pasa

muy lejos.

Yo quiero ser ese gato,

robar el viento,

tomarme el hechizo del polen;

pero no hay un mago para complacerme,

ni soy un personaje  de  Había una vez.

Soy un caracol forzado

a girar en torno a un tanque de cemento,

donde mi padre orina cada noche

y puede aplastarme con la suela de su zapato

el día menos pensado

y seré polvo,

sin antenas,

ojillos,

sin aquel lucero

al amanecer

que mostraba a mi madre

cuando creía ser un niño feliz

que cazó mariposas azules

y habitó un asteroide

donde había un árbol,

por donde se subía al cielo

en una noche de Puerto Príncipe.

Nunca más seré ese niño,

aquel que su madre vieja

acunó en una palabra inmensa

llamada amor.

El amor es un gato azul

que voló lejos

y no hay forma de  hacerlo regresar

a la patria de Carolinas

y  Alejandras.

Amor y Dinero

Por Arnoldo Fernández Verdecia. caracoldeaguaoriente@gmail.com 

Metido en un Caracol, paso a paso, he comprendido la hora del día en que mejor se escucha el Amor. No todos pueden hacerlo, la mayoría sordos, atrapados en los deseos insatisfechos, nadan en las ansias de adorar un objeto; hasta llaman Maná al que por obra y gracia de la magia, los hace imaginar el Amor en una marca o algo muy valioso materialmente hablando; en fin, el metal falso que hace perder el sueño al  hombrecillo huérfano de ideas y afectos sinceros.   Pero el dinero hace falta, nadie puede ignorarlo, porque nos eleva y salva ante lo indigno. No es lo mismo el consumismo enfermizo de cosas, al consumo natural, indispensable para la vida. Comer un bistec de res, un pollo asado, un pescado al horno, un queso holandés, ¿nos hace acaso personas dominadas por el mercado pequeño burgués? En el consumo natural, no caben las ideologías diferenciadoras; los clichés soplados por ideologillos de  barro. Comer, vestir, recrearse, soñar, saberse Uno, sentirse Uno, aceptarse como Uno, es lo que nos da una personalidad y entonces viene lo de las clases sociales, los partidos políticos, los regímenes, las democracias de todo tipo… El hombre natural primero; luego todo lo demás; así lo leí en Martí, al escribir sobre Emerson. Creí que el amor a distancia era algo  dieciochesco, demasiado romántico, pero cuando se experimenta en la más profunda sensibilidad, entonces puede entenderse al poeta José María Heredia, al ideólogo de la nación cubana José Martí, al novelista Alejo Carpentier; trabajaron por dinero, pero amaron intensamente. Lo hacían para liberarse de las miserias que anulan el entendimiento y ponen ceguera en las decisiones más cuerdas. El dinero es el amo del hombre, error graso si lo valoras así. El hombre necesita el dinero;  enfocado de esta manera, salva, eleva, fortifica, dignifica, es un tonificante de la vida. Con él a nuestro lado podemos comprar libros buenos, viajar, ir hasta el Amor, donde quiera que esté;  ninguna ideología, por muy estricta que sea, puede detenerlo. Hay países que demonizan el dinero, no obstante, uno ve en la farándula  a los hijos de los ideologuillos, huyendo a ese mundo de supuestas frivolidades y falsas amistades, a darse la vida donde el humilde no tiene entrada, porque no tiene dinero, es un don nadie. El dinero compra todo, aceptado así, nos pierde moralmente. El dinero hace el milagro de la vida;  desde ese costado, aprendemos a valorarlo en una puesta de sol, un amanecer, el zumbido de un Zunzún,  el trino de una Tojosa; nos da el tiempo y la tranquilidad para apreciarlos. Viajar es el anhelo más grande de todo ser humano. Se aprende más viajando, que leyendo libros. Pero cuando uno vive en un círculo de humo y la vida se escapa entre los dedos como agua derramada, uno empieza por aceptar esa domesticidad  de lo mismo, lo de siempre, lo cotidiano; de tan natural, nos hace imbéciles, absurdos, esperamos todo de una instancia suprema y no hacemos nada por elevarnos, mirar a otros cielos, saber cómo es el chile de los mexicanos, la cerveza holandesa, un plato de mariscos en París, una pizza en Italia. Leer a los grandes viajeros hace daño si domina tus días la convicción de que nunca podrás hacerlo. Los jóvenes leen muy poco, quizás por eso son tan buenos viajeros, no temen lo desconocido; hasta la misma vida la dejan por alcanzar lo que sus pensamientos desean. ¿Acaso está mal que lo hagan?  No lo creo. Todo joven quiere probarse, saberse digno de la especie; puede errar, pero al menos hizo todo por lograrlo; lo triste es la cadena de lo mismo, siempre atenta  a las palabras, los goces y mandarte a un saco adonde van a parar las papas podridas, las que pueden generar la catástrofe ideológica. Lo podrido fuera de control. El temor de la papa contaminada es el arma de los ideologuillos. Se dice que la Cultura es la razón del Hombre; pero cuando se piensa como ideologuillo, la Cultura es peligrosa, porque tonifica el alma y hace desear al Hombre lo imposible en el reino de las papas sanas. Metido en un Caracol, mi flor cultivada en un asteroide llamada Carolina, lejos de los extraños, me ha enseñado la hora del día en que mejor se escucha el Amor. Me ha dado lo que el Maná niega a los buscadores de piedras falsas: el verdadero AMOR, no el de las papas, tampoco el distribuido por los ideologuillos. La tierra donde la he cultivado está abonada por la Cultura, allí no hay gusanillos, ni reinos de papas mansas. Crece, crece. Es UNA, como yo aprendí a SER UNO  en medio de los días falsos.