La noche me mira
Yo la miro desafiante
se cree tantas cosas
también me las creo
me dice palabras muy extrañas
no tiene calma para escuchar las mías
noche es noche
no le importa el grito de mi estómago
sólo es un grito desesperado en medio de la nada
un grito.
*La foto es de Julio Lorente.
Toda la noche el pueblo en la cola. Tiene la secreta esperanza de comer algo fuerte.
Amanece. El pueblo espera muy ansioso. La cola crece, se pierde en un número desproporcionado.
Llega un funcionario y dice al pueblo que venderá cinco libras al corte a un precio de 180 pesos la libra. La esperanza se mantiene viva. El funcionario se retira.
Llega la carne. La trae Pecuario. Confirma la información del funcionario. La cola se torna intensa. Mucha gente ha marcado a los suyos, empezando por los que deben supervisar.
Acopio pide un precio a Pecuario por el local. No se ponen de acuerdo. El pueblo está bravo. Se va la mañana. Sigue el desacuerdo. Entonces llega la policía y ordena desbaratar la cola y procede al traslado de la carne a la estación cercana.
El pueblo bravo, bajo el sol intenso, ve alejarse la esperanza. Parte del pueblo regresa a su casa muy triste, muy culpable, por haber creído en la remota esperanza de comprar carne, carne de verdad.
La noche empieza a acercarse. Todas las tardes son iguales, las mañanas, igual. Los fines de semana, idénticos.
La vida se nos va en buscar comida, cocinar cuando hay corriente eléctrica y ver alguna serie como Merlí y Bolívar. Lo demás no vale la pena.
Los grillos ahí, rasgan sus vestiduras y suenan acoplados, parecen una sinfónica. Es la música más cotidiana.
Un gris cenizo se pierde en la memoria, no hay camino de regreso a la nostalgia, porque la nostalgia fue y nunca más volverá.
Los niños de mi calle adoran jugar, cuando se cansan, piden a sus padres merienda, pero los padres no son magos para inventar helados, dulces, galleticas de chocolate, solamente tienen palabras, palabras que no llenan y ponen a los chicos coléricos.
De lunes a domingo un círculo. La vida como un brevísimo canto sigue yéndose y uno sin saber qué hacer, cómo detenerla.
Casi es sábado y uno tratando de imaginar algo hermoso para los días que vienen: un regalo de Dios, un sueño cumplido, pero la tragedia es un pájaro negro que nunca falla, regresa de lunes a domingo y nos hace vivir lo mismo. ¿Dónde encontrar un puñado de esperanza? ¿Una fiesta infinita?
Nota: la imagen es una obra plástica del artista René Emonides Quintana.
Todo desordenado, ni la misma poetisa lo hubiera escrito mejor.
Un país va cuesta abajo, no aparece el jinete que detenga su absurda carrera.
En todos lados la gente grita sus agonías, conversa en voz alta las miserias; ya no se expresa en susurros.
Somos magras caricaturas de un futuro prometido; espíritus que ululamos en una oscuridad infinita; no encontramos cuerpos donde impulsar alguna resurrección milagrosa.
Lo único que tuvimos alguna vez fue la noche. Seguir la voz de las estrellas, pedir un deseo. Creer a nuestros ancestros allí. Imaginar un día ser una de ellas.
La noche era una fiesta; ahora no, un regalo; ahora no. La vida se nos va en cada noche.
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| Al amanecer se inclina nuevamente, entonces comprende que todo seguirá igual por un largo tiempo. |
