Por Arnoldo Fernández V
Hay un país, -puede ser cualquiera en este momento-, sufriendo las limitaciones materiales. Convulsionan familias enteras que no consiguen arroz, frijoles, boniato; incluso el polvo de café, tan vital, para empinarse y salir al ruedo.
Hay un país que agoniza en el dolor de los más vulnerables, los que no pueden salir de casa, porque afuera lo esperan la Covid 19 y los extremistas nobles. En sus viejos bodegones no hay un ron barato para engañar el espíritu, una cerveza donde esconder la tristeza. Vivir, ya no es una fiesta; ni evocar la poesía, algo innombrable.
Mi vecino tiene a su mujer enferma, trabajó como un mulo durante la juventud, creía tener asegurada una vejez tranquila; ahora no lo imagina posible: -El encierro nos está acuchillando el alma. Estamos muriendo espiritualmente. Necesitamos con urgencia una luz al final del túnel, una vacuna que nos saque del hueco...
La tierra anhela un aluvión. El polvo campea. Algunos arbolitos intentan sobrevivir la sequía. Otro vecino pone su esperanza en la Menguante: -quizás traiga plátanos, yuca, maíz y nos salve de una hambruna, terrible como la misma pandemia, dice con infinita amargura.
Los muchachos se refugian en las pantallas de los móviles; ven a un vecino llegar a tierras de providencia; cena junto a una Afrodita de los sueños en un restaurante donde hay mucha comida; aplauden una hombradía que ellos barajan entre sus cartas; pero el mar, siempre el mar, el miedo a las corrientes.
Hay un país convulsionando, -puede ser cualquiera-, buscando en Dios el bálsamo de sus días; la vacuna milagrosa; la paz que no recobra el espíritu…
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