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viernes, 30 de mayo de 2014

No hay papel para electros

Por Arnoldo Fernández Verdecia. caracoldeagua@cultstgo.cult.cu 

El hombre debe hacerse cada seis meses exámenes de rigor;  su corazón pesa; cada vez recibe menos oxígeno. Así andan sus días. Ya en el policlínico lo conocen todos.  El electrocardiograma es una rutina, pudiera pensarse, pero él tiene esperanzas de vivir muchos años.  No le importa lo que dicen sus compadres y comadres. Por eso el día que  le toca, se levanta oscuro, atiende los animales,  asegura todo en la finca y se viene al pueblo. En una libreta conserva el historial de electros, incluso el primero, donde el especialista hizo unas rayitas y alumbró la enfermedad: “Hay que seguirla, para prevenir males mayores”. Desde ese día, el dolor en el pecho no se le quita, cada vez su respiración es más cansada y lleva una dieta, casi imposible –por lo caro que están los vegetales y las frutas-. El sonido del electro es familiar a sus oídos, no puede vivir sin escucharlo. Sin embargo, nunca imaginó que ese viernes faltara el papel. Al escuchar las palabras de la técnica, la perplejidad lo invadió: tenía que regresar a la finca sin su prueba: ¿Cómo era posible en un país potencia en salud que sucediera un hecho así? Se informó con algunos amigos y supo de la situación crítica del municipio durante meses con los electros, incluso en terapia intensiva no había hacía varios días; entonces abanicó el sombrero y dijo: “¡Caramba. Tenía tantas cosas útiles hoy y he perdido el día!”

domingo, 2 de junio de 2013

Última conversación con Abuelo

 
Sólo queda aliviarlo de las tristezas que anulan
del hijo viciado en el alcohol
la mujer que esparce herraduras por doquier
y  tiene cocos prendidos a las esquinas de la finca.

Por Arnoldo Fernández Verdecia. arnoldo@gritodebaire.icrt.cu

Abuelo ha visto una mariposa negra
es mi  padre –dice- resucita del polvo
viene a buscarme  -no entiendo qué me quiere decir-
en mi cumpleaños apareció
sentado a los pies de la cama
sus manos acariciaban mi soledad.
Al despertarme –la mariposa seguía atada
al techo-  Mi corazón está agotado
Dios tiene la última palabra, dijo.
En mi enfermedad papá retornó
estaba conmigo en el hospital
me acariciaba el cabello
como lo hacía ante
los miedos que no sabía explicarme
o ante  aquel espíritu
que me perseguía de niño
y aún hoy aparece.
Leo en sus ojos la certeza de la muerte
Me duele no ser su padre real
aunque me esfuerzo en construir castillos de fe
para alimentar las fantasías de sus últimos días
sabe que se irá y me abraza muchas veces,
como si se despidiera ante la noche eterna
que sabe cercana
habla de matar el gallo padre
comer las últimas empanadillas
una sopa hecha por mi mujer
y nuevamente me abraza.
Sólo queda aliviarlo de las tristezas que anulan
del hijo viciado en el alcohol
la mujer que esparce herraduras por doquier
y  tiene cocos prendidos a las esquinas de la finca.
Queda esperar que la muerte sea buena
y no lo haga sufrir al llevarlo a su reino.
Por el momento
 sigue anclada al techo –la mariposa-
 de vez en cuando –intenta el vuelo- 
pero es azuzada por el padre de mi Abuelo
que sigue sentado a los pies de la cama.
 
1 de junio de 2013.

sábado, 8 de septiembre de 2012

Yo vi a la Virgen de la Caridad del Cobre en persona


Cachita se hizo corpórea. “No tienes nada. Estás curado”.
 
Por Arnoldo Fernández Verdecia. arnoldo@gritodebaire.icrt.cu

En febrero de 1996 me invadió una hepatitis fuerte. Tardé un año en curarme. Se había hecho reactiva por giardiasis. Algunos galenos hablaban de hacerme una biopsia hepática, otros aventuraban criterios polivalentes. Cachita, o mejor la Virgen de la Caridad del Cobre, acudió a visitarme. ¿Cómo sucedió?

Una de esas noches calurosas no lograba  el sueño.  Cerré los ojos por un momento. Extraña imagen. “Ábrelos. Tendrás ante ti a la Virgen de la Caridad”, dijo. Era un hombre de cabellos rojos, similar a Cristo. Sentí miedo. He dormido siempre con las persianas abiertas, pues me falta el aire. Al abrirlos. Luz en una de las ventanas. Se hacía grande. Se acercaba. El cuarto llenó de luz. Luz. Luz. Mucha luz. Llamé a mi Padre.

Por esos días fabulaban sobre mi enfermedad. Se dijeron cosas  crueles que hoy no quiero recordar. En consulta con un equipo de médicos del hospital, donde vivo, se decidió remitirme al Instituto Nacional de Gastroenterología. Allí me atendería el doctor Héctor Vega Sánchez, uno de los hombres que más sabe de hígado en Cuba. Ya teníamos pasaje. Eran días muy duros y los precios estaban por el techo.

Cachita se hizo corpórea. “No tienes nada. Estás curado”. No podía creerlo. Llamé a mi Padre.  Cachita reitero las mismas palabras. Padre apareció en el cuarto con un machete. Perros ladraban como nunca lo habían hecho.  Ya se había ido. Sensación de seguridad  invadía.

Viajamos a La Habana. Doctora Odalis hace especialidad en el Instituto de Gastroenterología. “Vega los recibirá el miércoles. Indicó hacerte complementarios”. 

Llegó el día. Nervios acelerados. No dormí. El hombre nos recibió y reunió a una junta de médicos. Valoraciones;  hipótesis. Finalmente varias pruebas. “Vuelvan mañana”, señaló. “Creo que este muchacho no tiene nada. Una última prueba y confirmaremos”. Regresamos . Vega mostraba cara sonriente. “Buena señal”, dijo mi Padre. “No tienes nada. Ese hígado está sano. Puedes regresar a Oriente”. Mi alegría fue contagiosa. Abracé al galeno, a mi Padre. Cachita estaba conmigo, había realizado uno de sus milagros.

Mi Vieja  fue devota de la Virgen de la Caridad del Cobre hasta sus días finales. Crecí rodeado de su fe. En momentos de enfermedad acudía a ella. Murió sin poder ir al Cobre a cumplir una promesa. Me toca a mí hacerlo y mantener su espíritu.

Quizás por las razones, antes aludidas, comprendo mejor las palabras, del religioso brasileño Frei Betto, cuando dice: “a lo mejor la resistencia cubana es otro milagro más de la Virgen de la Caridad”


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