Los trapitos ya no se lavan en casa

Nicanor y su mascota.

Por Arnoldo Fernández Verdecia. caracoldeaguaoriente@gmail.com 

A José Martí, que nunca fue adormecido por la frasecilla.

Una frasecilla vuela como mariposa en la mente de Nicanor, uno de esos buenos reporteros que prestigian la profesión en Cuba, va de esquina a esquina por sus pensamientos; husmea en las mentes de otros, incluso se adueña de los que quieren tener voz propia, hasta desarma a los criticones y riega el polvillo de la complacencia; siembra alcoholes vencidos para adormecer los conocimientos. Nicanor rehúsa tomarlos, su nariz niega el polvillo, no quiere el grano de los existencialistas.  Monta el Baconano que sacó a José Martí de la silla de cabalgar cuando balas españolas ultimaron su cuerpo; azuza el emblemático caballo en medio del temporal, se orienta ante la metralla y cabalga hacia donde el fuego es mayor; allí está la frasecilla acompañándolo, adormeciéndolo; entonces llegan de nuevo los alcoholes, el polvillo, el grano, siente sus filos oxidados en el cerebro y es barrido de la silla, lo recibe el suelo de Dos Ríos; mientras alguien, antes de rematarlo a machetazos, le dice varias veces: “los trapitos se quedan en casa”, “los trapitos son para casa”, “los trapitos se lavan en casa”, “no aprendiste, mira que intentamos conocieras el secretillo de la frasecilla, pero te rehusaste; ahora morirás en la oscuridad del monte, aquí donde nadie recordará un caracol, un tocororo, un Martí y menos un mar hablando al oído de un hombre ahogado”. 

Conversación en Mulgavia*

Por Miguel Luna. caracoldeagua@cultstgo.cult.cu

En una conversación bizantina entre colegas de la prensa uno dijo que los problemas encontrados en la práctica periodística no debían ser publicados en Internet, porque las soluciones no estaban en ese espacio. Otro, tan conservador como su colega,  dijo que las cuestiones domésticas eran para la casa, nada de trapitos al sol, porque las consecuencias no serían buenas para el que se atreviera a salirse de los límites. Nicanor, uno de esos buenos reporteros que todavía prestigian la profesión, replicó que el buen periodismo no puede tener esas fronteras, pues pareceríamos un jardín florido en el ciberespacio donde todo lo que ocurre es color rosa.  

La conversación subió de tono, pero todos llegaron a una conclusión: construir un país virtual, sin parecerse al hombre real era poco creíble, por eso nuestros vacíos informativos lo ocupan medios que no tienen relación con los oficiales. ¿Cómo se las agencian las personas para leerlos?, la pregunta fue unánime, pero sólo uno se atrevió a decir lo que pensaba: el cimarronaje. En los paquetes que semanalmente se venden en los cibercafé caseros vienen todo de tipo de textos, nadie escapa al placer de leerlos y eso no puede controlarse. 

Uno de ellos puso ejemplos de periodistas que escriben críticas sabiamente elaboradas en sus páginas personales en Internet, que influyen sobre elementos decisores del país, y gracias a ellos, se originan cambios de arriba abajo, de mucha intensidad para la solución de los problemas. Pero nuevamente alguien se encargó de recordar que Internet no era para publicar críticas, sino lo positivo de la sociedad. Hacerlo era darle armas al enemigo. El silencio reinó. Cambiar ese modo de escribir llevaría tiempo y mártires, pero: ¿quién se encargaría de poner las cosas en su justo lugar?

Con aquellas dudas en la cabeza, los reporteros concluyeron que mejor sería cumplir lo establecido y esperar que alguien de arriba decidiera por ellos, la vida se vivía una sola vez y no era recomendable saber por dónde entraba el agua al coco, ni porqué la gallina ponía huevos de oro.

*País inventado por el escritor cubano Abel Prieto en su novela Viajes de Miguel Luna.