Por Argenis Osorio (Especial para Caracol de agua)
A la sombra de los pinos de Baire todo es posible. Cobijado
allí con ese magma de sangre y sudor, con el filo reluciente de una guámpara de
60 centímetros
en paritorio, cabe cualquier cosa. Hasta la poesía de la amargura, la búsqueda
de respuestas que no llegarán jamás. Solo hace falta encontrar una pantalla y
estar ciego, sentir como los niños moldean algo al que llamarán país, eso, y
ser un consentido por los pinos de Baire.
Lo ha descubierto el poeta Jorge Labañino Legrá y le ha
valido para lanzar al ruedo, como gallo que cruza el océano, en el laudatorio
lapsus de diez años, el poemario “Un cadáver ideal”. 80 páginas sonantes y
cerca de 70 poemas regios, conforman este material, a consultas, ¡ojo,
universitarios!
Como en la mejor adivinanza de la charada del día, el título
es una trampa china para incautos y advenedizos, no hay un cadáver, hay muchos
cadáveres. Y eso debería saberlo el lector. Repito, no hay un solo cadáver. Si
no varios. Y esto es importante. ¿Impericia del autor? Lo dudo. Es posible que,
para él, solo uno de los cadáveres, sea, el CADÁVER. Y punto y esa razón,
bastaría.
Ahora, que cuando hablo de muchos cadáveres, no espere el
lector un revisitado cementerio de elefantes, o acaso una antología a lo Spoon River.
Nada de eso. A Comala si huele. O algo así. O tal vez no. O sí, pero diferente.
Quién sabe. Tengo la sospecha de que ni el mismo Labañino estaría claro de
semejante presupuesto.
De lo que sí parece claro el poeta, es que los escribientes
de hoy suelen saberse la máxima del dios Eliseo. Testimonio, ofrece testimonio
de tu tiempo, el resto, a los manuales de historia.
Y los tiempos son feos, raros, como de vísceras venteadas,
no se persigue ya la imagen edificadora, el lirio de la colina, la dicha. No,
se va tras la rudeza misma que es la vida, y se le desdobla aquí y allá, a
veces se juega, como sopesando, otras, se sacude la polvorienta guardarraya
donde nos apilamos como bravías plantaciones y nos arrancamos pedazos.
Hay en este cuaderno, ratas muertas sobre la cubierta de un
libro innombrable, un libro adivinanza, una suerte de cáscara de plátanos, la
quieta vida que está y desaparece. ¿Acaso es la rata muerta ese cadáver ideal
de que nos habla Labañino en el título del libro o es que todos somos cadáveres
en este Comala en tiempos de Internet y bombas atómicas?
Hay también aquí, en este libro, quietud, y la historia
transcurre, ser ardiendo en el tiempo loco de la vida, estacionario, muerto,
sin germinar. Y hay, la palabra revisitada. La palabra como ideal cadáver vivo
que sostiene. Palabra como la de Dios o la del poeta que no es lo mismo, pero
en determinados tiempos, es igual. Esa que corre a ponerse a salvo de la navaja
mientras el amor se desordena, amor, se desordena. A salvo de la crudeza que
allá afuera juega todo y todo vale.
Amargo, mordaz tal cual es el uso del lenguaje en este
libro. Cadáveres en cada página, o guiños de cadáveres. Leemos y concluimos que
estamos jodidos, sin escapatorias. No lo intenten, reiría Charles Bukoswki
desde su lápida. No te salves. Diría el gran Mario. Solo asume que lo ideal, lo
divino es aprender a ser cadáver y desde ahí, con esa perspectiva lograda,
aprehendida, entonces sí, libre para andar a la buena de Dios, de la mano de la
calma, horadando en páginas vencidas, infestándolo todo con la podredumbre de
ser.
Hay en estas páginas, escatológicas versiones de vida,
juntamenta de masas. Aferrarse sin piedad a la piedra y soltar masas confusas,
trozos de aliento, cañería abajo en la luz inconmensurable, tal parece la
suerte convenida.
“Un cadáver ideal”, ha visto la luz por la Editorial Oriente,
con la acuciosa e inigualable edición de Asela Suárez, a quien ya se le debe el
galardón nacional del oficio, por su pericia y solidez, y también para que todo
no se nos vaya quedando al occidente, qué caray.
Este libro es un puente, sí, también lo es, un puente que
unirá muchas cosas porque las cosas parecen estar cambiando. Ojalá no haya que
aguardar otros diez años para poder acercarnos a la poesía de Jorge Labañino.
En todo caso, ahí siguen los pinos de Baire. Mecidos por el
aire y su inmensa maquinaria. Son tiempos de otros tipos de machetes, de otras
guerras, de tomarse un aire y apretar el paso. Hará un siglo que Baire está
bendecido y fertilizado por la poesía. Los poetas que escriben y germinan allí,
bien lo saben. Nadie los riega, pero se reproducen, como la mala hierba, se
reproducen. Y es lo que cuenta. El resto es perestroika.
