MURIÓ SILVIA, LA ÚLTIMA MARTIANA DE LA ADUANA

Por Arnoldo Fernández V. 

La conocí en 2018. 

Muchas veces llegué a su casa a tomar agua, café, descansar un poco y seguir. 

Siempre  me mandaba a pasar a la cocina  y allí nuestras palabras fluían intensas, profundas. 

Su memoria era rica en historia, escucharla era saber de los mambises de la Aduana, del cadáver de Martí allí, bajo la palma real, bajo la guásima. 

Verla era quererla. 

Por sus ojos virtuosos salía Cuba a raudales. Vi muchas veces en ellos el tañir del pilón, el olor a café de su molino, el olor a tierra adentro. 

Vivió siempre orgullosa de su linaje mambí. 

Quiso ver la Ruta Martiana dignificada, con una carretera, un obelisco al Héroe Nacional a la altura de su mérito patrio, pero no pudo verlo. 

Muere hoy en su Aduana querida. 

Ha muerto Silvia y siento un infinito dolor por no haber vuelto a su casa, al descanso de Martí. 

Ha muerto Silvia y con su partida ese pueblo de Palma Soriano pierde una celosa guardiana de la historia de Cuba, de Martí. 

Me queda su imagen y su voz, en la serie audiovisual donde fue una de la protagonistas fundamentales. 

Me quedan sus palabras de  hace unos días que gracias a una amiga pude escuchar. 

Adiós querida Silvia, algún día volveremos a encontrarnos para hablar de la Aduana, de Martí, de Cuba. 

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1. De marzo de 2018.

Cuando yo era un Siete pesos

Cuando  yo tenía 17 años.

Por Arnoldo Fernández Verdecia. caracoldeaguaoriente@gmail.com 

 

Cualquier parecido con la realidad es pura ficción.

“¡La guagua de los nuevos reclutas! ¡Jajajajaja!.  Míralos con el pelito largo. ¡Qué  bigotitos más chulos! ¡Jajajajaja!.”. Parecía que habíamos llegado al reino de los jodedores. Eran la gente  del Llamado 24 en pleno vacile. Descendimos. Un mono de trapo con una soga al cuello apareció sobre un pasillo del cuartel que nos recibió. “Nuevecitos; ahórquense...”, nos decían con sorna; se creían los cheches, caminaban con el hombro derecho caído y las gorras las usaban viradas a un lado. Pasamos toda la mañana tirados en el suelo; nadie se fijó en nosotros, excepto los guardias viejos que seguían con el bonche. “Vamos a ver cuál es maricón, al apretar la cosa salen como hormigas, eso no falla”. “¡Blanquitos flojos!”, dice un negrón musculoso y muestra su enorme rabo. “¡Pronto comeré sus culitos y lavarán mis calzoncillos!”. Sonaron dos campanazos (¡Bommmm!, ¡bommmm!). “Debe ser la merienda”. “Arriba guardias, a formar”, dice un tenientito negro que muestra un casquillo en uno de sus dientes. Somos los últimos en pasar. Volvemos al mismo pasillo hasta la hora de la comida. Se repite el campanazo una y otra vez para todas las cosas (¡Bommmm!, ¡bommmm!) y aquello se vuelve un reloj que no camina. Me dio por pensar en las mujeres que tuve a ver si el tiempo se movía. Por mi mente pasaron Pili, Magalis, la profesora de Historia, ¡aaaaaahhhhhhhhh la profesora...! “Qué estará haciendo; seguro un tipo se la tira a esta hora y le dice lo mismo que a mí”. Desde el Polígono de infantería alguien nos grita: “¡Nuevos, a formar! A partir de este momento son guardias de esta unidad. ¡Es una vida de cojones! Mañana los van a pelar al rape. Se afeitan ya”. De allí salimos y nos metieron en una ropa que alguien dijo era china y nos mandaron todos los días para el terreno como decían los jefes, a recibir táctica, marchas mixtas, campo de tiro, guardias  nocturnas, retenes, etc. Los días de semana se iban rápido. Lo malo era el fin; las únicas opciones que teníamos era irnos a un cañaveral, al río, al 43, al 15, o batirnos una paja y luchar todas las comidas posibles, porque el hambre nos doblaba. Si había cerveza en el pueblo cercano, llegarnos y vacilar, siempre con mucho cuidado, pues los de Prevención (boinirojos le decíamos a los nos vigilaban siempre), andaban como tigres dándole caza a los siete pesos como nosotros. La infantería me tenía jodido. Odiábamos a los sargentos instructores. Hijoeputas, se la pasaban dando infantería, se hacían los bestias y eran tremendos pendejos. “Firmes. Derecha. Izquierda. Media derecha. Izquierda. Izquierda. Media derecha. Derecha. Todo guardia debe conocer y respetar el Reglamento”. Nos castigaban por cualquier mierda: Elsido, 100 viejitas por llegar tarde a formación; Matellán, 30 vueltas al Polígono por uso incorrecto del uniforme; Ulises, a lavar baños por reírte”.  Al principio nos cogieron la baja, pero cuando nos enteramos que eran unas putas, nunca más pudieron. “Fulano, tantas viejitas”. “Vete a la mierda sargento; méteme preso si te da la gana; me tocan los cojones tus palabritas mima; coge los cordones so puta; chivato; toma el sambrán mami”, le decíamos y virábamos la boca como el teniente del casquillo. Una vez caí en un calabozo siete días por fugarme. Me quitaron todas las prendas de vestir. Tuve que ponerme una cosa extraña con un olor a guardado de mil demonios. Me mortificaban diciéndome que habían avisado al jefe para que viniera a buscarme. Era mentira. La fetidez del calabozo se me metió hasta los huesos, la ropa. La piel tomó un pálido añejo…Lo único bueno que me pasó en el Verde (así le decíamos al Servicio Obligatorio) fue Raiza, una muchacha del primer llamado voluntario de mujeres. La vi una tarde entre el montón de muchachas y decidí fajarle, me correspondió con una sonrisa, era la única blanca, arrastraba la r. Nos encontramos en la noche, le hablé de amores, me respondió que sí. La abracé como un loco, el tolete se me partía de lo erguido. Me dijo, “no te apures, lo haremos más tarde. Busca un lugar”;  le respondí: “Ya lo tengo”.  Fuimos a la turbina donde dormía el Oso, -así le decíamos a Manolo, un socio del barrio-, en su cama lo hicimos muchas veces. “Siempre debería ser así”, me decía cada vez que lo hacíamos.  Pero Raiza quería subir a las estrellas. Un día la  vi junto al Tte coronel Leveque, desapareció en una de las oficinas;  molesto le dije: “Qué mal gusto tienes hija”, me respondió: “Dentro de unos meses te vas y  sigo con esta vida.” Los socios se burlan de mí por tarrú. “Te dejó por un oficialazo. La tipa quiere estrellas, eres un siete pesos. Esas mujeres quieren el cielo men”. Raiza, quien lo iba a decir, tan delicada, arrastrando la r, su perfume bebito, el talco en las axilas... Me pasé el resto del tiempo solo. Las del servicio voluntario no querían siete pesos como yo.  Un día me encontré a Raiza  y me dijo, “nunca Leveque me ha  templado como tú”,  “Pero déjalo mujer”, -le dije-. “No puedo, y sabes porqué”. Le respondí que no estaría más con ella. Decidí borrarla para siempre y seguí adelante. Se fue un año de mi vida…Meses después una noticia me colmó de alegría. “¡Llegó la blanca!”, decían todos a coro y se abrazaban, se daban hasta besos y corrían por el Polígono dando gritos como locos. Tomé aquel sobre blanco y me uní al coro de locos; corrí mucho; grité; hasta unos cañambrazos de un licor extraño me di. Vivíamos el día 21 de julio de 1989.  “¡Cuantos días he rayado en el almanaque! ¡Dios mío…!” Del Polígono salimos en unos Gaz 64 (camiones de carga  rusos) a nuestros municipios. Atrás quedaba la unidad militar donde nuestra adolescencia maduró en menos tiempo de lo que canta un gallo. Los rones movían las palabras. Cantábamos "Lágrimas negras" a coro. Caminamos sin temor las calles de Palma Soriano donde tantas veces tuvimos que correr huyéndole a los boinirojo. “¡Qué se atrevan ahora!, ¡qué se atrevan!, ¡somos civilotes cojone!  ¡Nunca más siete pesos!”, gritábamos bien alto  para que todo Palma nos pudiera oír.

“La descendencia escondida de Céspedes en Contramaestre”

Por Arnoldo Fernández Verdecia. caracoldeaguaoriente@gmail.com 

El 22  de enero de 1874  Carlos Manuel de Céspedes tiene la primera vista del río “Contramaestre”, en un lugar llamado “Lajial”; allí baña su cuerpo por vez primera en las frías aguas.  Luego continúa camino a San Lorenzo, adonde llega el 23 de enero de 1874 a las 8:30 de la mañana.  En aquel lugar encuentra su último amor en una de las pocetas del Contramaestre:  Francisca Rodríguez Gómez (Panchita), una muchacha de 15 años.

De la relación de Panchita con Céspedes nació un hijo, Manuel Francisco;  que no pudo llevar en vida el apellido del padre; pero era llamado cariñosamente por sus cercanos, Manuel de Céspedes. En realidad fue registrado con los apellidos de la madre en Santiago de Cuba. Con la mayoría de edad se mudó a Palma Soriano, hasta allí llegó su hermano Carlos Manuel de Céspedes y Quesada, años después   y lo ayudó para que estableciera un pequeño comercio;  incluso quiso iniciar un proceso legal para que adoptara  el apellido de su padre, pero Manuel no quiso hacerlo por razones muy personales vinculadas al honor de su madre. Por esa razón, toda la descendencia que tiene  Manuel lleva el apellido Rodríguez,  cuando en verdad, por razones de sangre, debería ser “Céspedes”.

Manuel contrajo matrimonio con Ana María Estrada  y tuvo seis  hijos; el primero de los cuales  lo llamó, Amado Oscar, en memoria  del hermano  fusilado en 1870.  Manuel Francisco Rodríguez  Gómez murió el 15 de octubre de 1921 en Palma Soriano. Un dato valioso, hasta ahora desconocido por nuestra historia, es que dos de sus retoños, José Manuel y María Carmela Rodríguez Estrada,  se establecieron en  el reparto San Luis (hoy Rodolfo Rodríguez ), a principios de la década del 50, del siglo XX.

José Manuel se casó en matrimonio con Artemia Benítez Ramírez.  Tuvo siete hijos; Ilsis María, Milagros, Carmen, Nilda, José Manuel, Aurelio, y uno de ellos, bautizado Rodolfo,  nacido el 15 de abril de 1938; sí, el del reparto que lleva su nombre;  el miembro de la célula de acción y sabotaje del Movimiento 26 de Julio en Contramaestre; el responsable de la Bandera del 26 colocada sobre el techo de la tienda “La Libertad” el 20 de mayo de 1957; el rebelde la Columna número 3 del Tercer Frente Oriental, dirigido por Juan Almeida; el lector infatigable que siempre tenía en su mochila un libro de José Martí.

Por esos azares del destino, Rodolfo Rodríguez nunca supo la verdad sobre el padre de su abuelo; lo cierto es que al caer en combate el 23 de noviembre de 1958 en el poblado del Cristo, perteneciente a Santiago,  defendía orgulloso el apellido de su bisabuela Panchita. Si su abuelo Manuel hubiera legalizado aquella descendencia escondida, hablaríamos hoy de Rodolfo de Céspedes y Benítez;  y  sus hermanos no serían unos desconocidos para el pueblo de Cuba.

Carlos Manuel de Céspedes, un levantisco peligroso

Carlos Manuel de Céspedes en La Demajagua, 10 de octubre de 1868.

Por Arnoldo Fernández Verdecia. caracoldeaguaoriente@gmail.com 

Céspedes regresa de sus años en París con muchos sueños.  Trae pensamientos avanzados; quiere para su pueblo, justicia, independencia y respeto como nación. Bayamo lo acoge nuevamente, allí conoce los detalles de la ejecución de Narciso López en un banquete ofrecido por el Gobernador Toribio  Gómez Rojo, fue tanta su indignación expresada públicamente,  que lo desterraron cuarenta días a Palma Soriano. Al cumplirse la condena, vuelve con aires renovados, pero su vocación separatista determina que nuevamente sea condenado, esta vez a Baracoa, donde permanece por varios meses. Las ejecuciones de Francisco Estrampes y Ramón Pintó exacerban su indignación, al extremo de protestar contra las autoridades coloniales, por lo que es  encerrado  varios días en el navío Soberano, anclado en la Bahía de Santiago de Cuba. Al ser liberado, tiene que permanecer desterrado por  ocho meses en la citada villa oriental.  

Tantos contratiempos y persecuciones, desmembran su bufete y sus bienes en Bayamo, así que decide partir a Manzanillo; comenzar de cero. Allí, por sus ideas incendiarias, vuelve a prisión en 1867, pero finalmente consigue salir en libertad.

Ya el Triunvirato de Bayamo, integrado por Francisco Vicente Aguilera, Francisco Maceo Osorio y Pedro Figueredo, ha desatado el proceso conspirativo. A Céspedes no lo incluyen por su pasión levantisca y porque tiene sobre sí, al espionaje español.

Francisco Vicente Aguilera es el líder del proceso independentista, es  el hombre que la mayoría sigue por su calidad moral. Es una persona de elevados valores morales. Todas las conspiraciones hasta la del Ranchón, fueron dirigidas por Vicente Aguilera,  pero en esta última, Céspedes y los manzanilleros ya tienen presencia clave,  se sienten protagonistas del momento, no quieren esperar más, por eso deciden reunirse en el ingenio El Rosario y nombran a Carlos Manuel de Céspedes, jefe superior de la Revolución.

El capitán general de la isla de Cuba conoce de la situación, es informado por las autoridades de Bayamo, por eso ordena  detener y encarcelar a todos los cabecillas, comenzando por Céspedes. El peligroso telegrama  oficial  con la orden pasa por las manos de un primo de Carlos Manuel,  que antes de entregarlo, avisa a los conspiradores. Inmediatamente  se congregaron más de cien hombres en la media noche del 10 de octubre, entre los esclavos liberados por Céspedes y los patriotas de Manzanillo que lo siguen. El encuentro se produce en el ingenio La Demajagua, allí ondea  la bandera cosida con urgencia  por la joven de 17 años  Candelaria Acosta, llamada cariñosamente Cambula. Ante la enseña, juran luchar por la independencia absoluta de Cuba. Céspedes lee un documento donde expone el programa de la etapa de lucha que se inicia. En la madrugada, parten a su bautismo de fuego, conocido en nuestra historia, como el Grito de Yara.

Locos famosos de mi pueblo

Por Arnoldo Fernández Verdecia. caracoldeaguaoriente@gmail.com 

En mi pueblo hay muchos locos, unos más buenos, otros más traviesos, pero son locos auténticos. La ciudad sin ellos es difícil imaginarla. Sus narrativas desconectadas de lo real, por momentos asoman destellos lúcidos y uno se detiene a escucharlas: “Yo soy papito, el mayoral del Central América”, “Yo con oraciones y la mano puesta sobre el daño, curé a Fidel Castro en su primera enfermedad"; “Yo imito a todos los animales, nadie sabe hacerlo como yo”. Otro dice fragmentos de pensamientos de Fidel,  en oratoria llameante, para luego volcar su descontento con los precios. “Mira que engañan al Comandante”. Uno tocado por el ébano más puro, hace señas cuando ve a un conocido y lo manda al cielo o pide una muda de ropa porque viste pobre y necesita elevar su dignidad. Había uno que todos los días iba de Contramaestre a Jiguaní o de Contramaestre a Palma Soriano, bautizado con el “Caminante solitario”, todavía recordado en la memoria popular. De las mujeres una siempre andaba con un jolongo lleno de libros, su nombre, Juana; presumía lecturas, conocimientos profundos y tenía adicción a acumular obras de autores clásicos, marxistas o de recetas de cocina. Nadie como Juana para fechas, personajes o preguntas que ponían en aprieto al lugareño porque no tenía respuestas para complacerla. Si la oías hablar, el loco parecía uno, porque era sabia; pero cuando se desconectaba, vestía ralo y corría las calles vestida con una miseria proverbial. O aquel “guarapito”, así llaman en Cuba a viejos auxiliares de la Policía Nacional Revolucionaria (PNR), bautizado “Capitán Tirapeo”; con un block de notas encima,  leyendo delitos cometidos contra el erario público, que alguien, bien arriba, debía saber. Según "Tirapeo", tenía forma de elevarlos y hacer justicia. En uno de eso giros intespetivos de los chiflados, interrogaba: "¿Por qué roban el agua Dios mío?, ¿Por qué roban los víveres de las tiendas? ¿Por qué fulano es tan ladrón y nadie quiere darse cuenta?". En una ocasión, muy molesto me dijo: "todos esos ladrones (turbinas)  que tienen puesto en la red de acueducto de manera ilegal, Fidel y Raúl los van a conocer, ya los tengo anotados aquí, aquí, oye bien, aquí". O  Semiñó,  mulato que tocaba muy bien el violín; en ocasiones lo escuchábamos a dúo con Cañete, músico destacado del pueblo, esposo de Migdalia Garcés, padre de Pepe  Cañete y Rosa María. Felipa la loca, mulata que vivía frente al Policlínico, en la casa de la esquina, cerca del Poder Popular. Nos asustaba con sus griterías los domingos cuando estábamos en el Parque infantil.  Monga pinilla, conocida por empinar la botella hasta ponerse en candela. No puedo olvidar a Erasmo, siempre descalzo, en su caminar campechano, atrapando colillas y prendiendo el futuro,  o Juan, tan humano, protector de las mujeres, conocido por su manera de pregonar viajes en la terminal interprovincial. Congo merece mención aquí.Todos los días en la misma tienda desde el amanecer, hasta la noche, un ritual que lo acompañó hasta la muerte. Lo recuerdo metido en unas botas desacordonadas y un sombrero de yarey enorme. Mención aquí merece Masó, criador de cerdos;  en su delirio seguía trabajando en el Central América a las órdenes de Fico Fernández. Olvido el nombre de una muchacha hermosa, graduada de historia, autora de cuentos terribles; o el del loquillo que está siempre frente a la Funeraria municipal, vestido de sombrero, esperando tiempos mejores; atrapado en un imaginario palero del que no despierta.  Quizás falten otros locos memorables de mi pueblo aquí, agradecería a los lectores de Caracol de agua, que compartan fotos y recuerdos en estas páginas; ayudará a no olvidarlos en la memoria generacional...

Remanganaguas y su matrimonio de 58 años con el Socialismo Marxista Leninista de Cuba*

Por Arnoldo Fernández Verdecia y Antonio Isaac Hechavarría. caracoldeaguaoriente@gmail.com 

Hace unos años venimos estudiando en profundidad la historia de un pueblo de Cuba llamado Remanganaguas, que sólo se evoca en la actualidad,  porque allí se produjo el primer entierro de José Martí;  sin embargo  hubo un antes y un después, que inexplicablemente nadie se ocupó de estudiar. Aquel lugar, -hoy preterido-,  el Camino real lo atravesó completamente;  el sistema de correos de España lo usó como punto de cabalgadura, heliógrafo y telégrafo, es decir, el desarrollo se concibió a partir de las comunicaciones como motor fundamental.  Otro elemento que ayudó  fue la ocupación de la tierra, totalmente virgen, rica para el pastoreo de ganado mayor y menor, así como el establecimiento de fincas rústicas  especializadas en cultivos varios.

Al momento de llegar el cadáver de José Martí a Remanganaguas (20 de mayo de 1895), se contaba con tres comercios, traídos por migrantes de España que decidieron anclarse en la zona;  pero también existía un Fuerte con capacidad para 24 soldados permanentes, necesitados de esos servicios.  Desde el punto de vista ideológico, el control de la fe y las ideas corría a la cuenta de la Vicaria de Palma Soriano. El lugar contaba con sitios de culto católico, pero  también la muerte era otro de los terrenos  inspeccionados por la citada entidad religiosa, al tener un cementerio que prestó servicios a partir de la década de 1870 y se mantiene funcionando en la actualidad.

En el lugar existían cuatro grandes familias: los Sánchez, los Ferrán, los Benítez y los Gé; ellas son las depositarias fundamentales del capital simbólico de Remanganaguas. El Barrio gana su nombre con ellos. El sistema de partidos políticos establecido entre 1878-1895  gana adeptos allí. Liberales y conservadores se adversan en el mundo de la gestión política. Los principales problemas del Barrio se debaten y  solucionan en ese nuevo escenario. El cambio de metrópoli (de España a Estados Unidos), lo viven y valoran desde su pueblo.

Con la República (1902-1958) llegan otras familias y una de ellas cobra notoriedad extraordinaria: los Vila y su benefactor fundamental, Pedro, hombre emprendedor, de espíritu mercantilista,  une en matrimonio a sus hijos con figuras claves del mundo empresarial y político de la Provincia de Oriente, contrae así alianzas claves para impulsar el desarrollo que tiene previsto para la zona. En los Estados Unidos, compra una grúa de pesar ganado Máuser  y la instala en sus dominios que llegan a pasar las 50 hectáreas de tierra.

La confrontación se expresa durante la etapa republicana entre los Sánchez y los Vila;  los primeros controlan el comercio  de víveres, la Escuela pública no. 39 y el mundo simbólico que se construye en Remanganaguas por ser el primer lugar de Cuba donde el Apóstol Martí fue enterrado. Los Vila representan la libre gestión, el sueño de posicionarse a nivel nacional con rubros básicos como leche, quesos, cueros, carne, frijoles, maíz, viandas, carbón y caña de azúcar. Esos dos capitales, uno más bien simbólico, otro expresado en objetos tangibles, combaten por el control político del Barrio. Los Sánchez, unidos a los Benítez, los Ferrán, los Gé  y los Naranjo (nueva familia de migrantes), adversan a los Vila; incluso llegan hasta decisiones al más alto nivel en la capital de la Provincia Oriente, Santiago de Cuba y el fallo favorece a los primeros. En las cuestiones electorales, cuando surge la figura del alcalde de barrio, los candidatos que casi siempre se imponen pertenecen a la alianza encabezada por los Sánchez. Ellos piensan y conciben una Ruta turística para Remanganaguas, se valen de la prensa para promoverla a través de una campaña con varios artículos, editoriales y hasta una visita programada de periodistas de Palma Soriano al Barrio, para entender de primera mano, todos los beneficios económicos que  ello traería para el despegue definitivo de la economía. El sueño se concretaría en una carretera asfaltada, que enlazaría todos los puntos vinculados con el  recorrido del cadáver de José Martí y se bifurcaría hacia Palma y el próspero Contramaestre de la década del 40. Todo estaba calculado, era una idea, que requería una inversión a riesgo del Estado; las luchas electorales entre los candidatos harían de este punto el eje básico de sus programas.

En la década del 40 se concluye el Obelisco a José Martí en el cementerio del Barrio;  incluso en esos años se logra cambiar el nombre y pasa a llamarse Barrio José Martí. La inauguración oficial del Obelisco ocurre el 19 de mayo de 1953. Por allí pasan prominentes figuras del culto a Martí, interesadas en apropiarse de ese capital simbólico controlado por los Sánchez, para hacer carrera en la política; así llegan de visita un Jorge Mañach primero (1941) y un Eduardo Chibás (1947) después; ellos se creían ungidos por el espíritu del Apóstol y pretendían capitalizar el recurso simbólico  de la estancia de su cadáver en aquella tierra sagrada de la Patria.

Esa confrontación, en la búsqueda de un desarrollo endógeno para el Barrio, sería interrumpida por el triunfo de la Revolución el primero de enero de 1959, que  con sus nuevos dirigentes instalados en Palma Soriano hasta 1976, no fueron capaces de hacer realidad el anhelo de la Ruta turística llamada “GRAN VÍA MARTIANA”  y cortaron de raíz, lo que hubiera podido ser un hito de la economía para toda la Provincia de Oriente. El Socialismo Marxista Leninista,  como alma de los nuevos cambios, no tuvo la capacidad de entender esa Historia y capitalizarla simbólicamente para sus intereses. Remanganaguas llegó a ser el tercer barrio más poblado de Palma Soriano en el censo de 1953, al  tener 11749 habitantes;  sin embargo,  en sólo 35 años, luego del  triunfo revolucionario, se produjo un éxodo masivo que finalmente dejó todo aquel hermoso capital simbólico, construido por los Sánchez,  orbitando en el más oscuro de los olvidos. A partir de 1976, con la División Política Administrativa, anexan Barrio José Martí al municipio Contramaestre y cartográficamente lo registran con su ancestral nombre: Remanganaguas;  de un plumazo fue borrado todo y uno se pegunta el por qué de algo así. Cuba vivía la década más dogmática de la historia revolucionaria, expresada en procesos como el “Quinquenio gris”, donde los militares quisieron probar fortuna en el terreno de la cultura y la historia.  Al parecer, esos ecos tuvieron su impacto en aquel Barrio, que había protegido celosamente el capital simbólico vinculado a Martí, como un preciado tesoro, desde el cual pensaron e intentaron conseguir un desarrollo  endógeno que los posicionara en la geografía insular.    

*Este artículo forma parte del libro “JOSÉ MARTÍ. EL APÓSTOL DE REMANGANAGUAS”,  inédito aún, que acabo de terminar en coautoría con Antonio Isaac Hechavarría

El círculo de los estafadores camino a Santiago

Por Arnoldo Fernández Verdecia. caracoldeaguaoriente@gmail.com

No revelo el nombre de mi testimoniante
por razones de seguridad para ella y su niña.

Ya los ha visto y el miedo se apodera de sus instintos. Teme por la niña, la probable reacción del esposo ante unos personajes salidos de las más burdas novelas de violencia. No se explica cómo están presentes en el país más libre del mundo, en la ciudad cuna de la Revolución;  lo cierto es que en Calle 4  se les puede localizar con facilidad. Pregunta  a su yo más íntimo: ¿Por qué los guardianes del orden público no hacen nada? ¿Será por temor? ¿Acaso alguna complicidad?

Aquella mujer se estresa siempre que llega el viernes y debe regresar a su Contramaestre de la soledad  y el lunes volver a Santiago. Piensa en esos hombres de alma oscura  que no son sensibles ante la enfermedad, la vejez, los niños, o  las mismas féminas tan protegidas por las leyes.

Ya sentada, junto a la niña, los ve subir y regarse por los bancos del camión; se esconden bajo apariencias sencillas, cualquiera diría que son viajantes intermunicipales.

Escucha el sonido del motor. Ante sus ojos pasa la Avenida de los Libertadores, el Moncada ahí mismo; giro a la derecha y descenso por Martí;  otro giro y desciende hasta salir a la avenida que lleva a la vieja Terminal. A la vista, la Autopista nacional, entonces comienza la pesadilla del fin de semana. 

En Calle 4 empieza  la tragedia 

Un flaco, de unos treinta, -jabado por más señas-, metido en su gorra; sacó el tablero y empezó a jugar; ella está muy cerca y un extraño escalofrío invade su estómago. Las frases melosas incitan a los viajeros, buscan la probable víctima. “Mientras más miras menos ves. Aquí está. Aquí está”. Un mulatón de más de cuarenta años se puso en pie y colocó cien pesos a la vista; su dedo índice marca una de las chapas. Otro mulato lo escolta. Tres más están al acecho. Los ojos del flaco se detienen en un viejo, -de Tercer Frente por cierto- y allí empezó todo, lo sedujeron de tal manera, que el pobre sacó un sobre blanco con el dinerito que traía encima, - era la pensión del mes recién cobrada-; lo dejaron ganar. El señor estaba eufórico y entonces fue por más y llegó la derrota draconianamente planificada. Perdió reloj, sombrero tejano, una sortija…

El miedo corre sobre el camión. La mujer abraza  a la niña. El protector del cuarentón dice  en son amenazante: “no has visto nada, no sabes nada. Es lo mejor que puedes hacer por el bien de tu hija”. Ya no es miedo, es espanto; bajo  el pulóver de aquel ejemplar de ébano se aprecia un largo cuchillo. La mujer ruega al Señor un milagro que salve a su niña de aquellos depredadores. Cierra los ojos y ora para llegar rápido a Contramaestre. Una mulata de la estirpe de Antonio Maceo se pone en pie y dice: “Basta de abuso cojone. Dejen a ese pobre hombre. No les da vergüenza carajo”. Los hombres miraron asombrados. Aquella mujer parecía dispuesta a todo, así que  llegando a San Luis, se perdieron en la espesura de otro furgón que iba rumbo a Santiago de Cuba. 

Entre Palma y San Luis la misma pesadilla 

El lunes aborda el camión a las 5:30 am en la terminal de Contramaestre;  todo tranquilo hasta Palma Soriano;  cuando sale de los límites de la ciudad del Cauto y entra a la Autopista nacional, vuelve la pesadilla del viernes. En la parada del Alambre suben cinco personajillos;   colocaron sus ojos en un anciano de unos 70 años. Aprieto a mi niña con fuerza, es irresistible el miedo que provocan estos estafadores. Cualquier día, pistola en mano, cambiarán sus modos operandi, porque cada vez se sienten más impunes, argumenta con resignación la mujer.  ¿Eran los mismos del viernes?, pregunté. No. Eran dos morenos, uno jabao y dos bien indios. Timaron a un señor que estaba a mi lado;  al muy pobrecillo le susurré al oído, no juegue padre, lo van a atracar  y uno de los aindiados sacó una navaja afilada ante los ojos de mi niña. “No te metas, porque te voy a picar la cara nena”. Uno de los mulatos me dijo,  “si hasta bonita es la muy condenada”, como sugiriéndome lo que podía hacerme también. Me privé del susto y abracé a mi beba. Las demás personas se hicieron los suecos  y ante nuestros ojos aquellos estafadores esquilmaron al muy infeliz; lo dejaron con el pantalón que traía puesto. Alguien regaló unas chancletas viejas y una camiseta para que pudiera llegar a su destino. La impotencia capitaneaba en todos. Un joven oficial del Ministerio del Interior parecía mudo y ciego;  también sintió miedo. Llegando a San Luis, se apearon como si no tuvieran ninguna relación entre ellos, hicieron señas a un camión que venía de Santiago y se perdieron camino a la Palma de Soriano. 

La estafa de los cien dólares 
El viernes volví a mi Contramaestre natal; idéntico ritual, mi esposo me acompañó hasta Calle 4, tenía una sensación rara, que me hacía sentir muy fría, sin ánimo para abordar el camión. Mis ojos buscaban a aquellos tipos, pero no los encontraban. Tomé un asiento por el que pagué veinte pesos. Me despedí de mi compañero de amores y nuevamente el mismo recorrido para salir a la Autopista. No me había dado cuenta, los tenía a mi lado. Allí estaban como racimos de palmiche. Apretaban a mi niña, quería creer que era por lo congestionado y yo evitando para no hacer un escándalo, porque el miedo me tenía traumatizada, me faltaba la respiración; esta vez la víctima fue una mujer humilde de Zacatecas (lugar del Caney), lograron sugestionarla al extremo de hacerla jugar cien dólares; la dejaron ganar como siempre hacen;  después no había manera que pudiera desprenderse de ellos, hasta que finalmente se los ganaron. En la emoción de la estafa, tenían a mi niña machacada con sus cuerpos tirados encima; algunas personas no pudieron más, -eran dos mujeres de pantalones como decimos los orientales-, dijeron a aquellos tipejos las cuarenta;  pero ellos, dueños del camión, sin machacante (cobrador del pasaje), ni camionero que los ubicara, amenazaron con los males mayores que podrían suceder si seguían con aquella mierda  de la justicia y el país de la Revolución; “cada cual es dueño de su vida y juega lo que le da la gana. Nadie los obliga”; dijo uno de los hijoeputas. Se sabían intocables, controlaban nuestro miedo. Recuerdo conté a mi padre lo sucedido, -él había regresado de Argentina donde estuvo por unos seis meses-, le dije lo que había visto en mis viajes de Santiago a Contramaestre y de Contramaestre a la Ciudad Héroe; se me hizo un nudo en la garganta; padre me abrazó fuerte; no pude evitar el llanto intenso; en mi memoria estaban grabadas para siempre las miradas de aquellas personas que un día salieron de sus casas y regresaron aplastados por una banda de estafadores. Nunca olvidaré, -dije a mi Padre-,  al viejo de Tercer Frente, se parecía a mi abuelo; lo vi llorar, tan indefenso, en el país donde la tercera edad es una de las más protegidas del mundo. 

Epilogo al círculo de los estafadores 

Está comprobado que los estafadores no son los mismos, unos operan en los tramos de Calle 4 a San Luis; otros del Entronque de la Autopista a San Luis; sus fechorías las planifican siempre en los mismos lugares. Tienen modus operandis similares. Andan en racimos,  entre cinco y seis;  quizás son una misma banda que se ha repartido los territorios para dar golpes con más eficacia y no tener encima el control de la Policía Nacional Revolucionaria (PNR). Lo real es que se sienten dueños de la Autopista Nacional entre Santiago de Cuba y Palma Soriano;  allí reinan, nadie puede con ellos;  se han convertido en una plaga terrible que se aprovecha de la ingenuidad de muchas  personas, para asestar golpes terribles y  desaparecer en las aguas cómplices de otro furgón camino a Santiago o Palma. De seguir las cosas como van con el círculo de los estafadores, a la mujer de mi historia no le hace bien ese verso de Federico García Lorca que dice: “Siempre he dicho que yo iría a Santiago”.

Cuba está que arde men

Ojalá y tomen las decisiones más afortunadas para los suyos y no  sigan esa ruta que puede llevar a la muerte.

Por Arnoldo Fernández Verdecia. caracoldeagua@cultstgo.cult.cu 

Con frecuencia acudo a uno de los Banco de audiovisuales de la ciudad donde vivo aquí en el oriente cubano llamada Contramaestre, a unos 75 kilómetros de Santiago de Cuba. Allí se reúne mucha gente de todo tipo. Incluso se pueden oír las conversaciones más insólitas, como esta que ocurrió hoy entre dos personajes, de esos que visten bien, hablan a lo habanero y tienen un bolsillo forrado de billetes. 

“Al gobierno de Contramaestre aquí no le quedó más remedio que aflojar ocho millones de pesos cubanos para subsidios destinados a obras de construcción. En Palma Soriano aflojó catorce millones". 

“Men”, respondió el otro, “la cosa viene muy mala el año que viene, tienen que hacer algo pa que la gente siga creyendo, de lo contrario esto se va a bolina”. 

El otro replicó con argumentos extrapolados del vecino Haití: “Le ronca saber que Haití prefiere comprar la mano de obra de los cubanos porque es más barata que la de ellos mismos….jajajaja. Tengo ejemplos, un chofer, ambia mío por cierto, recibía 200 dólares mensuales por pinchar allá, si fuera haitiano tenían que pagarle el doble”.

“Men, to el mundo quiere viajar. Los homosexuales se están casando con cualquiera con tal de irse, incluso hasta los que no lo son. To la gente quiere ir tumbando men. El cubano se casa hasta con un caballo con tal de irse”. (Aquí tuve que reírme a boca tendida. Me parecía algo inaudito escuchar una frase así, donde el sentido de la identidad era tirado al suelo y pisoteado inmoralmente).

Salí del Banco, en mi memoria, unas diez películas y los últimos capítulos de la serie dramatizada “Celia Cruz”, sobre la que prometo un post en nuestro Caracol de agua, pues ha impactado en los hogares y la gente habla sin cesar de la misma.

Así andan algunos, no de a pie por cierto, aunque también hay muchos de ellos así; en sus cabezas otros mundo gravitan y los invitan a navegarlos.  Ojalá y tomen las decisiones más afortunadas para los suyos y no  sigan esa ruta que lleva de Cuba a Ecuador, Colombia, Costa Rica, Nicaragua, Honduras, Panamá, México y finalmente al sueño dorado de pisar la raya amarilla que les permite acogerse a la Ley de Ajuste Cubano. ¿Cuántos llegan? ¿Cuántos mueren? Sólo Dios sabe.